La visione si fa subito cartografica per una sorta di grandiosa proiezione; poi le terre si appiattiscono e si risollevano, si rimpiccioliscono e riallargano in un continuo alternarsi di giochi di scala e di prospettiva. Ecco che la vicina barriera appenninica le cui creste raggiungono i 2000 metri si abbassa al punto di lasciar scorrere la vista a “comprendere nel quadro” il Peloponneso, Cefalonia e Corfù. Lo sguardo si sposta su una specie di piccola piramide. L’autore si chiede se non si tratti di Capri, che gli è familiare per essere stato, dice, il primo turista ad aver visitato la Grotta Azzurra. Ma mentre la osserva, l’isola si ingrandisce, quindi cessa di espandersi per attestarsi a grandezza reale. Si accorge allora che si tratta dell’Etna “maestoso” la cui dimensione è proprio quella che si vede dalla sua base, da Acireale o da Catania. L’elevazione nasconde allo sguardo una buona parte dell’Africa, visibile prima che il vulcano da pianta si facesse rilievo.
In sintesi, grazie a questi cambiamenti di scala, a questo continuo movimento di piani che si fanno volumi (e viceversa), dal suo osservatorio il nostro viaggiatore può vedere e descrivere il mondo intero, il mosaico di oceani e continenti che lo compongono con i loro caratteri distintivi: catene, deserti, ghiacci, foreste, fiumi, città, tutti correttamente denominati. Indugia, inoltre, su dettagli minuziosi, come i «tre yachts inglesi […] facenti vela verso Genova» individuati nel Mediterraneo, due vapori a ruota nello stretto di Bonifacio, la cupola del Panteon di Parigi con il riflesso del sole sul vetro di una finestra, la gente che affolla il ponte di un battello per l’Irlanda fino a distinguere l’abbigliamento del capitano e leggere il giorno e l’ora («la data dell’osservazione!») scritti su una pagina del libro di bordo di un’imbarcazione nella rada di Cherbourg.
E così di seguito.